The director of the Cataguases High School, professor
Guaraciaba dos Reis, behind a huge
rosewood desk
explained, "Mr. Sebastião… Mr. Sebastião… First of all,
let me make it clear to you: since
1945, 1945 I repeat,
when they lost the Second World War, the Germans
don’t even have Armed
Forces anymore…
Furthermore, if someone wished to attack Brazil,
why would they start by Cataguases?
By
Luiz Ruffato
Para Sebastião e Geni
Naquele verão, meus pais tiveram a oportunidade de apertar a mão da felicidade. Em janeiro, enquanto nuvens
negras, lá para os lados de Barbacena, assustavam os ribeirinhos do Beco do Zé Pinto, tementes das águas aleivosas do Rio
Pomba, entulhávamos um caminhão de mudança com nossos trens. Finalmente, nossa casinha quatro-cômodos, no Paraíso,
ficara pronta. Dois anos naquele bafafá, da compra do terreno à ligação da força; dois anos de garrafas térmicas de café para o
pedreiro, para o servente, para o poceiro, para o ajudante, para o eletricista, culminando com os sacos de
pão-com-molho-de-tomate-e-cebola e os litros de quissuco no domingo da bateção da laje. Meu pai, que vigiara, passo a passo, a edificação, desde
a concretagem das bases até o assentamento da privada, desde a amarração das folhas de amianto da varanda até a
chumbagem dos pés do tanque-de-lavar-roupa, estava fora-de-si. Abraçava a todos, conhecidos ou gentes nunca dantes vistas;
falava alto, o que não era do seu feitio; ria por bobiças, por leréias…
Minha mãe, mulher sensível—"Claro que estou feliz, imagine!, estou chorando é de boba, tontice mesmo,
tontice"—ponderava: ali viveram vinte anos—"O Reginaldo era de-colo ainda, uma coisiquinha assim"; verdade, as enchentes
que estragavam com tudo—"Perdi a conta dos colchões jogados fora"—ficariam para trás, mas, até disso, tinha certeza,
sentiria saudade, até disso; e mesmo esse negócio de morar tudo amontoado, parede-e-meia, espirro-saúde!, faria falta, no
Paraíso as casas salteadas, envergonhadas umas das outras; faria falta a camaradagem, ah!, faria!, até as brigas, as confusões,
os disse-me-disses, a mexericagem, formavam uma família, a cara e a coroa; e, o mais importante, iam se libertar do aluguel,
um suor suado à toa, para matar a sede do senhorio, sim, isso que era importante, repetia, ajeitando o ronrom, aprisionado
num saco de estopa espichado no chão da boléia do caminhão de mudança, que adernava, resfolegante, pela morraria do Paraíso.
Em fevereiro, meu pai, com a ajuda do Reginaldo e da Mirtes, meus irmãos, comprou a prestações uma televisão
Telefunken vinte-e-três-polegadas para minha mãe poder acompanhar as novelas, "Um descanso pra cabeça, vocês não fazem
conta", e para suas pernas encipoadas de varizes. Mas, tudo esvaziava de sentido, comparado ao sonho que estava cumprindo,
datado de menina, nos cafundós-do-judas, gostava nem de lembrar: viver debaixo de um teto decente, seu, com um bonito
amarelão no cimento liso. Esse, seu único pedido. Econômica, ajuntou nota a nota, separadas da paga pela lavagem das trouxas
de roupa, e apreçou loja por loja de material de construção o pó da cor da sua exigência.
Depois da mudança, toda manhã de sábado, aproveitando-se da ausência do Reginaldo e da Mirtes, na fábrica
labutando, e da do meu pai, encerrado na quitanda, minha mãe se punha a arrumar a casa. Cedinho, me despachava de bicicleta a um
posto na Vila Teresa para comprar um litro de gasolina. Enfiada num vestido de chitão surrado, lenço amarrado na cabeça, ela
sobraçava os cômodos: com os restos de uma camisa-de-malha velha tirava a poeira dos móveis e lustrava-os com óleo-de-peroba;
arrastava-os de um lado para outro para barrer os cantos; embebia de gasolina a cera cristal amarela e espalhava-a pelo chão. "Eu
sempre quis assim… uma casa só pra mim… Onde eu pregar um prego, ele fica… ali… pra sempre… ninguém mais tira… ninguém…"
Nessa época, meu pai andava contaminado pela idéia de mudar de ramo, passar o comercinho de uma-porta-só e abrir
um armarinho de miudezas num ponto mais para os lados da Rua do Comércio, se sentia insatisfeito com o que tinha, achava
pouco, no fim das contas mal arranjava para o aluguel, e, acima de tudo, angariara um nome, um conhecimento, um respeito,
seria assim, um pulo-do-gato… No entretanto, colecionava dias ocultos em ovos caipiras, limões galegos, laranjas campistas,
batatas inglesas, toletes de fumo, trabesseirinhos de palha, fluidos, pedras-de-isqueiro. Ao meio-dia, entre verduras
desmaiadas, sintonizava a Rádio Aparecida para ouvir o padre Victor, "Os ponteiros apontam para o infinito". Às três da tarde, entre
agônicas verduras rejeitadas, sintonizava a Rádio Aparecida para ouvir o padre Victor, "Consagração a Nossa Senhora".
A Mirtes completara dezessete anos e caçava um rapaz que pudesse soerguê-la da condição de operária para a de
grã-fina. Na sala-de-pano da Industrial, longe do barulho, do calor, do abafamento, do ar viciado da fiação e da tecelagem,
todas as recentes conquistas da família contavam pouco para ela. Queria conhecer logo um que morasse no centro e fosse
proprietário de uma ótica ou uma loja de eletrodomésticos. Pois, namorar povo da fábrica?, que nem ela mesma?, de jeito maneira! E
nada também de dono de botequim, que isso era coisa de português, dá camisa a ninguém. Enquanto isso, ajeitava-se no
sofá-cama da sala para dormir e namorava escondido um zé-mané qualquer nos escuros da Praça Santa Rita…
Eu tinha onze anos incompletos e estudava no Colégio Cataguases, de manhã. À tarde, me enturmando, jogava
pelada no campinho do Paraíso, de depois-do-almoço até a hora-do-ângelus. À noite, descia para o Beira-Rio,
peixe-fora-d’água, e perambulava, desconfiado, fazendo nada, observando os bandos que sanfonavam para cima e para
baixo, despropositadamente, uma partida de jogo-de-botão, uma briga de catadores de marra, o carro novo da rua, um
programa engraçado na televisão, um bêbado recalcitrante, uma revista de mulher pelada, uma luta arranjada, um salve, um
desarranjo intestinal, uma pedrada numa vidraça, uma bola-de-meia, um caco de vidro no pé, uma bicicleta enfeitada… Os mais velhos pavoneavam-se em frente à casa de possíveis futuras namoradas, um
violão, inúmeras vozes desafinadas, e as meninas suspiravam, mangavam, sonhavam, ridicularizavam, desfaleciam, debruçadas
na janela.
O Reginaldo era grande, passado dos vinte, e por volta do natal havia anunciado, para grande alegria dos meus pais, que ele e a Rejane tinham brigado, que não estava mais gostando da
filha da Sá-Ana—"Bem que a senhora avisou…", ele reconheceu; "Meu filho, coração de mãe nunca erra…", minha mãe falou;
"Deus ouviu as minhas preces", meu pai completou. O que os incomodava deveras, alegavam, nem tanto era a Sá-Ana ser
preta-preta, retinta—até porque a Rejane era mais puxada para mulata, meio chocolate, observavam -, mas por causa do
terreiro-de-macumba que mantinha nos fundos da casa, vizinha ao Beco do Zé Pinto. Não é questão de cor, minha mãe frisava, é
que esse povo mexe com o que não deve, com feitiçaria, com o tinhoso, Deus que me-livre-e-guarde!, alçava os olhos aos
céus, benzendo-se e beijando o breve, que trazia sempre pendente do pescoço. No Paraíso, Reginaldo, assim que despido do
macacão fedendo a graxa, enfronhava-se nas lides da casa, parecia que apaixonado: barria o terreiro com uma vassoura-de-mato,
que minha mãe cortava toda tardinha nos altos do pasto; corria os morros, uma bomba de veneno nas costas, atrás dos
panelões de formiga; abraçava as mudas recém-plantadas com pequenos círculos recortados em pedaços de pneu de bicicleta;
velava a bomba Marumby, que arrancava água do poço de dezesseis metros de fundura e jogava na caixa d’água, em cima da
laje, sempre atento para ver se a válvula não engasgava. Aí, tomava banho, engolia um pão-com-manteiga com um copo de
toddy, escovava os dentes, deitava-se, ligava o rádio-a-pilha Semp vermelho, e girava e revirava o dial à cata de alguma estação
de ondas-curtas, que estivesse transmitindo em português àquela hora, e, no caminho, esbarrava em línguas
impronunciáveis, estranhos ruídos, músicas exóticas, barulhos escalafobéticos…
Dormíamos no mesmo quarto, as camas separadas por uma mesinha labirintada de cupins, em cuja gaveta, passada à
chave, ele guardava o cortador de unha, um pote de brilhantina, o pincel de barba, o aparelho de barbear, uma caixa de gilete,
um tubo de creme de barbear, um vidro de aquavelva, algumas ampolas de príncipe-da-noite, um canivete suíço, uma
chave-de-grifo, um paquímetro, uma lupa, uma carteira-de-dinheiro com folhas de plástico para proteger os documentos. Na
parede contrária, dividíamos um cariado bufê, que usávamos para, dobradas, alojar as nossas roupas limpas.
Numa madrugada friíssima de maio, despertei aterrado, o alarido das criações assustadas no galinheiro, o coração
aos murros, um arrupio na espinha, uma bambeza nas pernas, um zunido zunindo em-dentro da cabeça, meu corpo hirto
assentado no gélido chão de cimento, envolto num breu tão espesso que poderia esmigalhar entre os dedos, a treva, o cheiro do
coisa-ruim, meus olhos esbugalhados, o horror, a treva, então ouvi a voz fugidia, as pilhas gastas, sussurrar, em meio a um
oceano de interferências "Aqui, Rádio BBC, trans(………)de Londres(……….)ssão em português (………)ovas
instruções(……….)de Cataguases. O ata(……….)undo agentes da ci(……….)devem ocorr(……….)leste, a esquadrilh(……….)". E, num bote
traiçoeiro, o silêncio apresou o mundo, e tudo transformou-se num líquido pegaaw6kxo, malcheiroso, visguento, que, entornando-se,
afogou a si próprio.
De manhãzinha, o despertador. Minha mãe levantou, pegou uma vasilha dentro do armário, escancarou a porta da
cozinha, abriu a torneira do tanque-de-lavar-roupa, encheu a leiteira de água, depositou-a na trempe, pousou açúcar no fundo,
acendeu uma boca do fogão-a-gás, entrou no quarto, murmurou, "Reginaldo, ô Reginaldo, Cinco horas!", passou à sala,
murmurou, "Mirtes, ô Mirtes, Cinco horas", voltou à cozinha, encheu uma lata de milho, dirigiu-se ao terreiro, convocou as
galinhas, pruuuu-ti-ti-ti, pruuuu-ti-ti-ti, meu pai tossiu… depois…. o cheiro de café… Mirtes resmunga qualquer coisa… meu irmão
abre a gaveta da mesinha… o cheiro de pão-na-frigideira… "friagem"… "este ano"… "pra pagar no dia"… barulho dos
limpa-raios coloridos no aro da bicicleta do Reginaldo… o tamanco da Mirtes… "Bença, mãe… Bença, pai…" Minha pele queimava a
roupa, o suor molhava o capim do colchão. É a morte, pensei. Fogo. Água. A morte. Tomei melhoral e tomei novalgina, tomei
coristina e tomei conmel, tomei chá-de-folha-de-laranjeira e chá-de-assa-peixe, a febre cedeu, os músculos, entretanto, todos moídos.
Após o almoço, minha mãe, "Vou dar um pulinho na rua, fazer armazém, já-já eu volto", adormeci, um prato de
mingau-de-maisena forrando o estômago. O vento traquinou pelo quintal: derrubou a tábua-de-carne que secava junto ao poço
d’água, derrubou mudas de roupa do varal, levantou poeira no agreste do pasto, espalhou cisco, espantou as galinhas, quanto
tempo, esse ziguezague? A cabeça no colo da minha mãe, "Ele está variando, Tião, vou fazer um chá-de-melão pra ele,
coitadinho". Agarrei o braço do meu pai, "Pai… vão atacar…", "Quem?, meu filho, quem?", "Eles, pai… vão atacar… de avião…",
"Quem falou isso, meu filho?", "A rádio, pai… o homem… a rádio…" Meu pai passou a mão na minha testa, "Você está variando,
meu filho… Calma, está tudo bem… Calma…", e gritou por minha mãe, "Geni, vem logo, o menino… A febre…"
Passado o susto, mergulhamos na placidez azul de junho e nas mansas férias de julho.
Na segunda semana de volta às aulas, agosto entrado, especulava num finzinho de tarde, no cocoruto do morro,
um caminhozinho de formigas, organizadíssima estrada preta mão-e-contra-mão, onde seria o olho-do-formigueiro, aquele
fio errático que se perde no fundo profundo da terra, para, conhecendo, melhor combatê-las, quando, sem mais, o céu, as
raras nuvens branco-róseas que preguiçosamente se esticavam para o sul, me lembrou os aviões, o grunhido dos motores…
uma madrugada… o rádio ligado… Sim, não era sonho, não era pesadelo, eu tinha ouvido, não estava variando… Cataguases
ia ser… mesmo… bombardeada! Desci a encosta a galope e, ao entrar em casa esbaforido, esbarrei no Reginaldo. "Só anda
correndo, esse moleque…" "Reginaldo…" "Quê que foi?" "É.. que… Nada… Nada não…"
—O quê que anda, meu filho, te machucando por dentro?, minha mãe perguntou, enquanto estendia a roupa-branca
no quarador.
—Nada não, mãe.
—Filho, não mente pra sua mãe… Você tem andado tão… borocoxô… tão caidinho… Não está gostando da casa nova? É isso?
—Não, mãe…
—Então… Está… apaixonado? É? Heim?
—Pára, mãe! Não é nada disso… É sério, mãe… Muito sério… Não é brincadeira não…
Minha mãe jogou a água-com-sabão que restava no fundo da bacia sobre o capim-angola alto, enxugou as mãos no
avental encharcado, e postou-se à minha frente.
—Filho, aconteceu alguma coisa?
Tentei evitá-la, mas ela agarrou meus braços, enlaçou meus olhos.
—Responde!, filho-de-deus: aconteceu alguma coisa?
Sentada em volta da mesa, a família, meu pai pediu para que repetisse, para participar o que sabia.
—Já falei, pai…
—Fala de novo… O Reginaldo e a Mirtes não ouviram ainda…
Cabisbaixo, envergonhado, acuado, Vão rir de mim… vão
rir…, engrolei "Eu ouvi… na rádio… que vão jogar bomba… em Cataguases… que é pra todo mundo… ficar…"
O Reginaldo deu um murro na mesa, falou:
—Que rádio, sô! Esse menino é um fantasista, pai, vive inventando moda…
—Pra mim, ele é é doente-da-cabeça, disse a Mirtes.
Saí alado em direção ao campinho terraplenado no alto do Paraíso, vontade de nunca mais pôr os pés naquela casa,
raiva do Reginaldo e da Mirtes, de quem, aliás, nem devia ser irmão-de-verdade, desconfiava, irmão-de-criação, isso sim, como
deixara a entender certa vez a tia Neuma, que eu tinha sido pego na enchente, que minha mãe, água na altura do peito, tinha me
achado numa cestinha, a alça engastalhada nos galhos de uma laranjeira. "Você não nasceu em março? Março não tem
enchente-das-goiabas? Pois!" Ganhei a estradinha que enviesava morraria acima, de-chão, ressulcada pela enxurrada, calhaus
magoando a banda dos pés enchinelados, uma pirambeira, casinhas adoentadas agarradas à terra amarela esfarelenta, laje na altura
do arruamento, fedor de porcos no cercadinho, uma plantaçãozinha de mandioca, um alastro de verdurinhas magras, um
gato espreguiçado na janela, outro encaracolado na porta da sala, sobre um tapete imundo, dois filhotes rolam na poeira
do terreiro, e cachorros e cachorros e cachorros, todos na viralatice, continuei caminhando, os tetos espaçando, um
barraco aqui, um puxado ali, lá em baixo o Beira-Rio enrodilhado no Rio Pomba, uma parte do Paraíso, entrei na mata, uma vez
acompanhei minha mãe na panha de lenha, numa parte onde as grimpas entrelaçavam as folhas e o sol, a custo, chovia seus raios no
mato rasteiro, "Mãe, tem lobo aqui?" "Lobo? Tem não, meu
filho", subi numa pitangueira, me lambuzei da fruta, madornei
esticado no silêncio, os olhos enfeitiçados pelas serpentinas luminosas que boiavam no ar, nem percebi a noite invadir a tarde.
Passei duas vezes em frente à minha casa, cadê coragem?, mas o cheiro do alho torrado para fazer mingau-de-fubá mais a
promessa de tomar banho, trocar de roupa, me enfiar debaixo de uma coberta quentinha, me convenceram. Cheio de poréns,
penetrei, pé-ante-pé, na cozinha, minha mãe, como que prevenida, atenazou minha orelha esquerda, "Aonde você se meteu,
peste?", ralhou, "Ai, ai, mãe, minha orelha!", "Deixou todo mundo preocupado, ô-coisa!," gritava, os lábios descoloridos, "Quer
me matar de susto? É?", o dedo erguido nas minhas fuças, "Vai já pro banho, já!", um tapa na bunda, "Seu pai está louco da
vida! Revirou a cidade de pernas pro ar… e nada! Aonde você estava escondido, heim?, diacho!, aonde? Nas pintangueiras?
Sozinho? O que você foi fazer lá, heim? O quê? Ai, minha nossa! É assim… Os filhos… Ai, ai, ai". Na hora da janta, meus olhos
rastejantes, a indiferença do Reginaldo, o esgar da Mirtes, o sermão silencioso do meu pai, mais ardido que uma coça de vara-de-marmelo.
Em meados de outubro, o zunido do rádio arrancou-me do sono. Arreceando assustar o Reginaldo, engatinhei à cata
do aparelho no negrume da madrugada, prendi-o entre os dedos, arrastei-o, sentei-me na beira da cama, procurei o botão do
liga-desliga, mas, antes de achá-lo, escutei, nítido, "Aqui, Rádio BBC, transmitindo desde Londres, em mais uma emissão em
português. Seguem novas instruções ao povo de Cataguases: o ataque alemão, segundo agentes da CIA, deverá ocorrer no fim de
dezembro. Vinda do leste, uma esquadrilha bombardeará impiedosamente a cidade, abrindo caminho para a Cavalaria e Infantaria.
Mais uma vez, recomendamos: mobilizem-se!" Meu corpo, um pião desequilibrado, o coração aos murros, um arrupio na
espinha, uma bambeza nas pernas, uma barulheira em-dentro da cabeça, a treva, meus olhos esbugalhados, corri a cortina que
separava a cozinha do quarto dos meus pais, entrei, "Que foi?" "Sou eu, mãe…" "Quem é, Geni?" "Sou eu, pai…" "Vem cá, meu
filho… Quê que foi? Teve um sonho ruim?" "Mãe… Pai… eu… eu… eu ouvi… aquela coisa… de novo…" "A guerra?", perguntou
meu pai, aflito, vestindo a boca com a dentadura. "É… a guerra…", respondi, focinhando-me entre os dois.
Dia seguinte, meu pai iniciou uma peregrinação, na tentativa de fazer-se ouvir pelas autoridades competentes:
O prefeito, Dr. Manoel Prata, estava em Juiz de Fora, "Tratamento de saúde", explicaram, "Sabe quando ele volta?",
"Sei dizer não";
O vereador Levindo Novaes, conhecido de-vista, ouviu-o pacientemente, enquanto cumprimentava um e outro na
Rua do Comércio, "Seu… Sebastião? Sebastião! Seu Sebastião… sinceramente acho isso tudo, como vou dizer?, estranho…
meio… absurdo… Mas, o senhor pode ficar tranqüilo, eu vou propor, numa próxima sessão, que o assunto seja colocado em
pauta… Pode ficar sossegado… Bom, seu Sebastião, eu preciso ir andando… se o senhor precisar de mais alguma coisa, não se
acanhe… pode me procurar…";
O padre Heraldo, da Igreja de São José Operário, conduziu meu pai até a porta da sacristia, a mão em seu ombro,
disse, sorrindo, "Seu Sebastião, isso é imaginação… pura imaginação do menino…";
O Zé Pinto, seu bastante conhecido ex-senhorio, "Dá uma coça de corrião nele, bem dada, passa pimenta nos beiços
dele, que ele pára de inventar mentira. E, ó, quer um conselho?, faz isso logo, porque depois… depois tem jeito mais não…
Escuta o que estou falando…";
O prefeito, Dr. Manoel Prata, estava em Belo Horizonte, "Foi resolver umas pendências lá….", explicaram, "Sabe
quando ele volta?", "Sei dizer não";
O diretor do Colégio Cataguases, professor Guaraciaba dos Reis, atrás de uma enorme mesa de cabiúna, adornada
por um solitário vazio e um pequeno busto grego de gesso, argumentava, "Seu Sebastião… seu Sebastião… Antes de mais
nada, deixe-me esclarecer uma coisa pro senhor: desde que perderam a Segunda Guerra Mundial, em 1945, em 1945, eu repito,
os alemães nem Forças Armadas têm mais… E, não fosse isso, imagine o senhor… essa notícia já seria do conhecimento, no
mínimo, do Presidente da República, o senhor concorda? Além do quê, cá entre nós, seu Sebastião, se alguém fosse atacar o
Brasil, por quê que ia começar logo por Cataguases?, heim, seu Sebastião, me explica, por que logo por Cataguases? Olha, seu
filho é um bom aluno, esforçado, tem bom comportamento… não seria o caso… seu Sebastião… de o senhor… encaminhá-lo… a
um médico… um… psiquiatra… quem sabe é coisa boba… um tratamentinho à toa resolve… Tem aí o Dr. Gilson Machado… o
senhor conhece, não conhece? pois então… atende no INPS… é só entrar na fila… vai cedinho… pega a ficha…";
O delegado, Dr. Aníbal Resende, apertou a mão do meu
pai (camarada) "Obrigado, seu Sebastião, por ter aceitado o
nosso convite. Isso só me dá mais convicção de que se trata de um grande equívoco… e é isso, aliás, que nós vamos esclarecer
agora… (Acende um cigarro) Pode se sentar, seu Sebastião, fique à vontade. Bom, pra não me estender muito, seu Sebastião,
vamos direto ao ponto: (irônico, a voz
alterada) que raio de história é essa que o senhor anda espalhando por aí, seu
Sebastião, de que Cataguases vai ser invadida pelos alemães? Quem foi que inventou uma besteira tão grande, seu
Sebastião? (compreensivo, a voz mais
baixa) Seu Sebastião, deixe-me explicar uma coisa pro senhor: o senhor, a sua família, são
pessoas de bem, conhecidos, ordeiros, cumpridores do dever… Agora, o senhor já ouviu falar dos comunistas?
(didático) Existe em nosso país gente que quer implantar o terror, irmão matando irmão,
(a voz amplifica-se, o suor escorre da testa)
(As mãos gesticulam, teatrais)
quer ver o Brasil nas mãos dos comunistas, da Rússia!, seu Sebastião, da Rússia!, onde os valores
cristãos de nada valem, onde os homens dividem as mulheres com os amigos, as filhas dormem com o pais, os padres são
enforcados por pura diversão, onde não há lei, só anarquia, bagunça, perdição…
(gritando) São esses comunistas, seu Sebastião,
que espalham notícias como essa que o senhor anda espalhando, com o objetivo de provocar o pânico, a desordem, a
desconfiança… (esmurra a
mesa) (Levanta-se, acende outro cigarro,
acalma-se) Seu Sebastião… seu Sebastião… deixe-me fazer uma
pergunta pro senhor e queria que o senhor me respondesse com toda sinceridade:
(fixa seus olhos nos olhos do meu
pai) seu Sebastião, o senhor conhece algum comunista? Já viu um? Não? O senhor sabe quem é comunista? Não?
(Senta-se, limpa o rosto com um lenço, enfia-o de novo no bolso de trás da
calça) (sarcástico) Nem nós, seu Sebastião… Nem nós, da polícia… Sabe
por quê? Porque comunista não traz isso escrito na testa… Como posso ter certeza de que o senhor, seu Sebastião, não é
comunista, se o senhor está agindo como um? Bom, estão vamos dar um voto de confiança pro senhor, seu
Sebastião.
(autoritário) Agora, a partir de hoje o senhor está proibido, proibido, o senhor entendeu?, de abrir a boca pra falar sobre isso. Proibido!
Outra coisa: vamos confiscar… temporariamente apenas… todos os aparelhos de rádio e televisão que o senhor tiver em casa…
(gritando) Eu não tenho nada com isso! Se o senhor ainda está pagando a televisão, problema seu! Estou sendo seu amigo, seu
Sebastião, não sei se o senhor percebeu?
(Pega um papelzinho na gaveta) (a voz mais mansa, confidente)
O senhor tem um filho… Reginaldo?, Reginaldo… tinha um tio meu que chamava Reginaldo… Bom, o Reginaldo trabalha na Manufatora, não é mesmo? E tem
uma filha… Mirtes… a Mirtes trabalha na sala-de-pano da Industrial?, belo emprego, heim, seu Sebastião… Os filhos
bem encaminhados, graças a Deus… (comovido)
Pois é, e tem gente que jura que o senhor é comunista, só pra ver seus filhos
serem mandados embora, só pra ver a família do senhor passando dificuldades… Que mundo, esse, seu Sebastião, que mundo!
(amigo) Ah, não esquece de levar o menino no psiquiatra, como recomendou o professor Guaraciaba…";
O médico-psiquiatra, Dr. Gilson Machado, me disse para esperar lá fora, virou-se para meu pai, "O menino… parece…
tem uma tendência… à esquizofrenia… à… loucura… vamos… vamos continuar acompanhando… ficar de-olho… vamos ver o
que acontece…"
Havíamos vislumbrado um dia a felicidade?
Minha mãe aguou. À tardinha, sentada na poltrona da sala, a porta às escâncaras, nenhuma brisa a espanar o calor,
os olhos esmaecidos tropeçavam nos desenhos do bordado da toalha que cobria a mesinha, onde, até há pouco, lembra?,
pousava a televisão, a nossa televisão, que nem tínhamos acabado de pagar ainda.
Então, as mãos magras, manchadas, feridas pela água sanitária, buscavam cobrir o rosto curtido pelo sol, meu Deus,
me ajude!, tentavam compreender o que se passava, que mal tomara sua casa, sua família, que força era aquela que
ameaçava tornar ao chão o que levaram vidas para erguer, o quê, meu Deus, está havendo, o quê?, não ajuizava por que as
vizinhas a evitavam, por que as comadres escapuliam, por que os moleques a apontavam, zombeteiros, por acaso sabiam todos de
algum algo que ignorava?, por que então não dividiam com ela?, por quê?, sentia-se como se dona de uma doença-ruim, de um
mal-do-sangue, levantava-se, suspirava, procurava, através da janela, uma explicação, as roupas ressecando penduradas no
varal, amontoando-se empilhadas no guarda-roupa para passar, a janta por fazer, a poeira acumulando-se no amarelão,
esmagrecida, entojada, cabelos desgrenhados, varizes estuporadas, "Tião… o menino… o menino é doido, Tião? É doido?"
Meu pai perdeu a graça. Cofiava os dias embirrado no entre-quatro-paredes da quitanda de chão serenado, lendo
amiudado jornais passados que iriam no após embrulhar verduras, legumes e frutas, entrincheirado num silêncio enfezado, cada
vez menos granado às coisas do mundo, nos confins de tarde entornando cachaça na venda, mastigando tira-gostos, um jiló
cozido, um ovo colorido, uma lingüiça frita, remoendo as lorotas, as vantagens, as novidades dos que largavam do serviço na
Industrial, ralando o braço no chapisco da parede de casa noite-feita, fedendo a álcool, recendendo a vômito,
esquivando-se dos sonhos que infestam a madrugada.
O Reginaldo voltou para a Rejane—"Mandinga", jurava minha mãe -, falando até em casamento, enxoval, compra de
móveis, em viver-sob-o-mesmo-teto… A Mirtes reconsiderava, juntar os panos com um igual talvez não fosse tão sério assim…
Em tudo, o desânimo.
Onde a explicação para aquela desgraça? Onde?
Urgia o tempo, larguei a escola.
Com uma talhadeira, demarquei no cimento debaixo da minha cama um quadrado de trinta centímetros, para desgosto
da minha mãe. Com a cavadeira, alimentei o buraco. De começo, explodiram calos-de-sangue, o serviço só avançando
guiado pelas mãos mumificadas; à noite, latejavam os músculos, incendiava a cabeça, enjoava o estômago, roíam os rins,
rilhavam os dentes. A terra desassentada carregava num balde de zinco, a alça amarrada a uma corda, escalava as paredes
úmidas, puxava, despejava num carrinho-de-mão, uma, duas, três, quatro, cinco viagens, até enchê-lo, conduzia-o para o atrás da
casa, riscando o chão do quarto e da cozinha, a um agora monturo, outrora pequena horta, e voltava à faina. Quando reparei
os dois metros de fundura, empunhei um enxadãozinho e cavuquei lateralmente, dia e noite, endiabrado, corpo bobo, maquinal, até
esculpir um aposento pequeno, metro e vinte de altura, hum de largura, hum de comprimento. Aí, a enfeitação: calços de madeira
para amparar o teto, taubas para forrar o chão, uma extensão de força, meu colchão-de-capim, meu trabesseiro de pena. Uma
tampa de latão cerrava a boca do buraco.
Na folhinha, dezembro dobrado ao meio.
Luiz Ruffato, the author, was born in Cataguases, state of Minas Gerais, in 1961. He has two books published:
"Histórias de Remorsos e Rancores" (1998) and "(os sobreviventes)" (2000), both by Boitempo Editorial.
You can contact the author at
rufato@jt.com.br
This short story ("O Ataque" in Portuguese) was originally published in
Geração 90, Manuscritos de
Computador, an anthology of 17 authors and the best short stories published in Brazil in the ’90s. The book was organized by Nelson de
Oliveira. You can contact Boitempo Editorial, the publisher, at
www.boitempo.com or calling 11-3875-7285.
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